dylanie

Il pleut doucement sur la ville. Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville, Quelle est cette langueur Qui pénètre mon coeur? Ô bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits! Pour mon coeur qui s'ennuie Ô le chant de la pluie! Il pleure sans raison Dans ce coeur qui s'écoeure. Quoi! nulle trahison? Ce deuil est sans raison. C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi, sans amour et sans haine, Mon coeur a tant de peine! Arthur Rimbaud.

Passion fixe On me caresse les cheveux, les joues. J'ouvre les yeux, c'est elle. Il fait sombre. Je l'attire sur moi, on s'embrasse fort, on est bien serrés  sur le tapis, j'entends grogner le chien, il est jaloux, elle se lève, ferme la porte à clé, allume dans un coin une lampe rouge, et cette fois on ne baise pas, on fait l'amour. La différence est très grande, elle est musicale, ça ne s'écrit pas de la même façon. [...] Au lieu de la violence toujours plus ou moins simulé, le crime. Le crime est doux, souple, insidieux, curieux, il ne se satisfait de rien, il veut aller plus loin, sa

Bob Dylan est une sorte de père ideal, celui dont on rêve qu'il vous a engendré sans le faire exprès, comme ça, entre deux enregistrements, un jour de paresse, de laisser-aller, juste pour confirmer le beau temps, la musique, le soir bleu, l'horizon allant nulle part. Un père Juif, rock'n'roll, civilisé, aimé, aprecié, beaucoup plus sensible que et raffiné que votre Blanc durci à problèmes... :sing: